Calor amarillo
CALOR AMARILLO —Mamá, mamá, mañana por la mañana despiértame antes de que amanezca —dijo el niño. —¿Y si no te despiertas? —Si no me despierto, clávame una aguja. Tírame de los pelos. Pégame. En la pálida cara de la menuda mujer, sus vivarachos ojos negros relucieron alegres un instante. —¿Y si sigues sin despertarte? —Pues me matas. La mujer lo cogió en brazos y lo estrechó contra su pecho: —¡Alma mía! —exclamó. —Si no me despierto... —el niño se quedó pensativo y añadió— ponme guindilla en la boca. Su madre, con los ojos húmedos, lo besó y lo estrechó de nuevo tiernamente contra su pecho. El niño vuelve a repetir: —¡Oye, si no me despierto, me pones guindilla en la boca, eh!... —¡Alma mía! —Que la guindilla sea muy picante. Se pone caprichoso, patalea y grita sin parar: —Guindilla picante, pimienta roja... Que me abrase la boca... Un fuego... Que me despierte rápido... Enseguida... Se suelta de la mano de su madre, sube a toda veloci...